les feuilles jaunissent, rougissent, prennent des teintes d’or puis tombent, tourbillonnent au vent. Tout en cet automne me ramène à toi.
« Les feuilles mortes se ramassent à la pelle, les souvenirs et les regrets aussi » chantait Montant. Non pas de regrets, mais des souvenirs à foison. Notre enfance, sous ton œil bienveillant de père attentif et aimant. Non, tu n’étais pas ce grand héros de conte de fées, ni cet homme important de par son poste ou ses responsabilités, mais à toutes nos questions, tu avais la réponse. Tu étais un paysan, pas au sens...
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