La tombe

Elles sont plus de trois cents,

mais je ne vois qu’elle.

Il n’a pas dix-huit ans,

et elles sont toutes pareilles.

Je l’imagine fort et beau.

La jeunesse naïve dans les yeux.

Fier d’être sous les drapeaux,

il servira la Patrie parmi eux.

Puis, les sanglots des plus valeureux.

Puis, la boue froide des tranchées.

Puis, le déluge des gaz et du feu.

Puis, les corps d’amis déchiquetés.

Sous la lune pâle, il rêve

entre ennemis d’une courte trêve.

Sur la neige salle, ils...