les feuilles trempées sur le chemin,
les jardins désertés des gamins,
le spleen de l’orphelin,
la saison chère au poète écrivain.
Des pas vers le cimetière,
la lumière automnale d’une clairière,
maigres restes dans la jardinière,
un hérisson à la démarche singulière,
trébuche, puis dépasse l’ornière.
Une génisse à la barrière,
mouillée de la pluie d’aujourd’hui et d’hier,
montrant jusqu’aux genoux, des jambières
faites de boue et de tourbière
rêve secrètement à sa litière.
Aux barbelés, une étoile.
Une artiste a tissé sa toile.
Les gouttelettes l’ont habillée de cristal.
Elle danse à la verticale
lestement sur sa dentelle pastorale.
À la campagne, rien d’anormal.
Un automne presque banal.
Pourtant là-bas, à l’hôpital,
se joue un combat déloyal
Tous luttent contre le grand mal.
Encore et toujours ce virus.
Qui arrache aux hommes un rictus.
Des masques traînent sous l’autobus,
qui vide, roule vers le terminus.
Est-ce le temps de la roulette russe ?
